Mais perto da ausência, às cegas

e sem música de fundo, te procuro.

Ah o naturalismo das palavras,

tão nuas, tão sem subterfúgio —

por mais que se tateie,

caladas quatro paredes em cal.

Aquém deste limiar, às vezes

me  envergonho, às vezes

me acovardo, com os dedos

e o medo em busca de uma saída

fácil, de emergência,

como quem fugisse
de uma vingança.

De dentro da breve roupa

do corpo, de pernas

reais, servis, sem raízes

e as mãos sujas

mas remissíveis, sobre

a urgência da mesa lisa,

                          te procuro —

e quase desisto, vexado

da minha ridícula nudez de palavra.

Só mesmo a solitária clave
de um pássaro — estendendo
em plena tarde, nas janelas
dos edifícios, em becos e túneis
do metrô, céus avulsos — pra
desarmar a bomba-relógio
que rege o dia.